 
- 积分
- 9095
- 威望
- 1417 点
- 铜板
- 4818 枚
- 西秦金币
- 0 个
- 鲜花
- 0 朵
- 在线时间
- 46 小时
- 注册时间
- 2023-6-25
|
工地搭伙大姐临走前，堵我在厨房门口：要不，我晚一天再走？
腊月二十三，小年。
工地上已经没什么人了，该走的都走了。
我蹲在厨房门口抽烟，看着灶台上那口大铁锅发呆。
锅底还粘着一层糊了的米饭，是昨天最后一顿晚饭留下的。懒得刷了，反正明天我也走。
“小陈。”
声音从背后传来，有点哑。
我回头，看见周姐站在厨房门口。她穿着一件褪了色的红棉袄，手里拎着个蛇皮袋，鼓鼓囊囊的，拉链都快撑开了。
她脸上有点红，不知道是冻的还是怎么的。
“周姐，你不是早上的车吗？”我把烟头摁灭在鞋底下，“咋还没走？”
她没吭声，把蛇皮袋放在地上，搓了搓手。
天冷，呼出的气都是白的。
“误了。”她说这两个字的时候，眼睛看着别处，“车站人太多，没挤上去。”
我愣了一下。
周姐是四川人，来工地做饭做了两年。她男人也在工地上，去年秋天从脚手架上摔下来，人没了。她没走，留下来继续做饭，一直做到现在。
“那明天还有一趟。”我说，“我明天也走，一起坐三轮去车站。”
她没接这话。
沉默了一会儿，她突然抬起头看我，眼睛里有点什么东西，我说不上来。不是眼泪，就是那种……亮的。
“要不，”她声音很轻，像是怕被谁听见似的，“我晚一天再走？”
厨房里很安静。
灶台旁边的水龙头没拧紧，一滴一滴地往下淌水，砸在不锈钢盆上，啪嗒啪嗒的。
我看着她。
四十出头的女人，脸上有皱纹了，但底子不差。眼睛大，鼻梁挺，年轻时候应该挺好看的。这两年风吹日晒的，皮肤糙了，手也糙了，指甲缝里常年有洗不掉的菜泥。
她站在那儿，红棉袄的领口有点歪，露出里面灰色的毛衣。毛衣起了球，领口那块磨得发亮。
“晚一天？”我把手揣进兜里，“你还有事儿？”
她又沉默了。
手指绞在一起，指关节发白。
我忽然明白了什么。
那个念头一冒出来，我自己都吓了一跳。不可能吧，我想多了吧。
但她接下来的动作，让我知道我没想多。
她往前走了一步。
就一步。
但这一步跨过了厨房门槛，从外面跨到了里面。从“周姐”跨到了什么别的东西。
“小陈，”她叫我名字的时候，声音有点抖，“我……”
她没说下去。
我心跳得有点快。
说实话，我不是没想过。工地上的男人，谁没在背后议论过周姐？都说她命苦，说她想不开，说她一个人撑这么久不容易。也有人说过更难听的，说她是守着个空灶台，迟早得找人搭伙。
我从没接过那些话。
不是装正经，是真觉得不合适。她比我大十五岁，我叫她姐，她给我做饭，我帮她搬米搬菜，就这么简单。工地上的日子糙，但有些线不能乱踩。
可现在，她自己踩过来了。
“周姐，”我嗓子有点干，“你是不是……”
“我知道你要说啥。”她打断我，语速突然快了，“你觉得我比你大，觉得我叫你小陈，觉得不合适。我都知道。”
她深吸一口气。
“但我就是想……晚一天走。”
她看着我，眼睛不躲了。
“就一天。”
我摸出烟盒，想再点一根。手有点抖，打火机按了三下才着。
吸了一口，呛着了，咳了两声。
“为啥？”我问。
问完就觉得这问题蠢。为啥？还能为啥？一个人撑了一年多，撑到年根底下了，撑不住了，想找个人靠一靠。哪怕就一天。
“不为啥。”她说，“就是想。”
她弯腰拎起蛇皮袋，转身要走。
“算了，”她说，“当我没说。”
“等等。”
我叫住她。
她停住了，背对着我，肩膀绷得很紧。
我看着她的背影。红棉袄有点短，露出一截灰色的毛线衣。头发扎了个马尾，橡皮筋缠了三圈，有几根白头发从里面翘出来。
她没回头。
“明天早上，”我说，“我送你去车站。”
她肩膀塌了一点，像是泄了气。
“行。”她说。
然后拎着蛇皮袋走了。
脚步声在走廊里越来越远，最后听见她房间的门开了，又关上。
我站在厨房门口，把剩下的半根烟抽完。
天快黑了，工地上的塔吊一动不动，像个巨大的铁架子立在那儿。远处有鞭炮声，零零星星的，有人在提前过年。
我回了自己房间。
说是房间，其实就是板房隔出来的一个小格子。一张床，一张桌子，一个塑料凳子。墙上贴着去年的日历，还是包工头发的，印着某个建材厂的广告。
我坐在床上，脑子里乱七八糟的。
周姐那句话一直在耳朵里转。
“要不，我晚一天再走？”
她当时是什么表情来着？我想不起来了。刚才那会儿脑子是懵的，只记得她眼睛亮，嘴唇有点干，说话的时候呼出的白气一团一团的。
我躺下来，盯着天花板。
天花板是彩钢板的，蓝色的，上面有几块水渍，形状像地图。
我三十二了，没结婚。老家有个对象，谈了三年，去年分了。嫌我没钱，嫌我一年到头不着家，嫌我在工地上混不出名堂。她说得对，我是混不出名堂。砌砖砌了八年，从大工砌到带班，工资从一百五涨到三百，但有什么用？买不起房，买不起车，连彩礼都给不起。
分手那天我在工地上，正砌着砖，接到她电话。她说她相亲了，对方在县城开了个超市，有房有车，离过婚但没孩子。她说对不起。我说没事，挂了。
然后继续砌砖。
那天砌了两千块砖，手都抬不起来了，但脑子是空的。
后来就没再找。工地上没女人，有也是食堂的、小卖部的，都是结了婚的。偶尔去镇上洗脚，跟洗脚妹聊几句，但那是生意，不是感情。
周姐来工地的时候，是前年春天。
她男人老周带着她来的。老周是架子工，个子不高，但结实，胳膊上的肌肉一条一条的。他介绍周姐的时候，笑得憨厚，“这是我婆娘，来给大家做饭的。”
周姐那时候比现在年轻。穿一件碎花衬衫，头发烫过，卷卷的。说话带四川口音，嗓门大，爱笑。
她做的饭好吃。尤其是红烧肉，肥而不腻，皮是糯的。工地上的男人都爱吃，每次做红烧肉，锅底都刮得干干净净。
老周出事那天，是去年九月十七。
我记得很清楚，因为那天是我的生日。我三十二岁生日，没人知道，我自己也忘了。早上砌砖，中午吃了碗面，下午继续砌。到三点多的时候，听见外面喊，说有人摔下来了。
我跑出去看，看见地上躺着个人，旁边一滩血。
是老周。
他从六层楼高的脚手架上摔下来，安全绳断了。后来才知道，安全绳是他自己没系好，赶工，图省事。
周姐从厨房跑出来，围裙上还沾着菜叶子。她看见老周躺在地上，愣了两秒，然后扑上去，抱着他的头哭。哭声很大，整个工地都能听见。
那种哭不是嚎，是那种从胸腔里挤出来的声音，像是什么东西碎了。
老周送到医院就没气了。
周姐在医院走廊里坐了一夜，第二天回来的时候，眼睛肿得睁不开。
我们都以为她会走。
但她没走。
她留下来，继续做饭。包工头说不用了，给她结了老周的赔偿金，让她回老家。她说回去也是一个人，孩子在外地上大学，回去干嘛？在这儿还能挣点钱。
包工头没再劝。
她就这么留下来了。
头几个月，她不怎么说话。做饭的时候低着头，切菜的动作很慢，有时候切着切着就停下来，看着刀发呆。
我们吃饭的时候也不像以前那么热闹了。以前周姐会端着碗坐到人堆里，一边吃一边开玩笑，说谁谁吃得多，谁谁挑食。现在她一个人坐在厨房角落里，低着头扒饭。
慢慢好了一点。
大概过了半年，她又开始说话了。虽然不像以前那么爱笑，但至少会跟人打招呼，会问菜咸不咸，饭够不够。
我帮她搬东西的次数最多。米、面、油、菜，都是我从镇上拉回来的。她力气小，扛不动五十斤的米袋子，每次都是我去仓库扛过来。
她说过几次谢谢。
有一次，她做了红烧肉，给我碗里多盛了两块。我没注意，旁边的老李看见了，阴阳怪气地说，“哟，小陈待遇不一样啊。”
周姐脸红了，端着碗走开了。
我当时没当回事。
现在想起来，可能那时候就开始有点什么了。
外面天彻底黑了。
我起来开了灯，灯泡是六十瓦的，黄黄的光，照得房间里更显得破。
肚子饿了。
中午吃的泡面，到现在没吃东西。厨房里应该还有剩的，昨天的米饭虽然糊了，但锅底的锅巴还能吃。
我出了房间，往厨房走。
走廊里黑乎乎的，只有尽头厨房那边有点光透出来。
走近了，听见里面有动静。
是周姐。
她站在灶台前，背对着门口，正在炒什么。锅里滋滋响，油烟冒起来，被抽油烟机吸走一部分，剩下的在厨房里飘着。
她换了件衣服，不是那件红棉袄了，穿的是一件深绿色的毛衣，领口有点大，露出一截脖子。
“周姐？”
她回头，手里拿着锅铲。
“饿了？”她说，“我炒个饭。”
“你没吃？”
“没。”
她转回去继续炒。动作很熟练，手腕一翻，锅里的饭颠了个个儿，米粒在锅底散开又聚拢。
我在门口站着，不知道该进去还是该走。
“进来吧，”她说，没回头，“门口冷。”
我走进去，坐在平时吃饭的长条凳上。
厨房里暖和，灶台的火开着，热气往外散。锅里的炒饭放了鸡蛋、火腿肠、葱花，颜色好看，味道香。
她关了火，盛了两碗，一碗递给我，一碗自己端着。
“吃吧。”
她坐到我对面，低着头扒饭。
我也吃。
炒饭很好吃，米饭粒粒分明，鸡蛋裹得均匀，火腿肠切得细碎，每一口都能吃到。葱花是最后放的，还带着点生味，脆脆的。
我们俩就这么吃着，谁也不说话。
厨房里只有筷子碰碗的声音，和外面远处偶尔传来的鞭炮声。
她吃得慢，一粒一粒地挑。吃到一半，停下来，看着碗发呆。
“咋了？”我问。
“没咋。”她说，继续吃。
过了一会儿，她又停下来。
“小陈，”她说，“你明天真走？”
“走啊，”我说，“票都买了。”
“哦。”
她低下头，把碗里剩下的饭扒完。
“你呢？”我问，“明天走不走？”
她放下筷子，看着我。
“你想让我走吗？”
这话问得直接。
我筷子停在半空，不知道怎么接。
“我……”我咳了一声，“我当然想让你走啊，过年嘛，谁不回家。”
“回家。”她重复这两个字，笑了一下，但那个笑不是开心，是那种自嘲的笑，“回谁的家？我儿子今年不回来，说在学校那边打工，挣学费。我一个人回去，对着四面墙，过什么年？”
她把碗放到桌上，站起来，走到灶台边，背对着我。
“我其实不想走，”她说，声音有点闷，“回去也是一个人，在这儿也是一个人。但在这儿……至少还有你。”
她说完这句话，厨房里安静得只剩下水龙头滴水的声音。
我看着她背影。
深绿色毛衣下面，是条黑色的裤子，裤脚磨破了边。脚上穿着棉拖鞋，后跟踩塌了，就那么趿拉着。
她瘦了。
比老周在的时候瘦了很多。肩膀窄了，腰也细了，毛衣穿在身上有点空。
“周姐，”我放下碗，“你……”
“我知道你想说啥。”她转过身来，眼睛红了，但没有哭，“你想说我比你大，说咱俩不合适，说你叫我姐。这些话我今天想了一下午了，我知道。”
她吸了吸鼻子。
“但我就问你一句。”
她看着我，眼睛又亮了，跟下午一样。
“这一年多，你有没有哪怕一次，想过我？”
我嗓子发紧。
想过吗？
想过。
那些晚上，躺在板房里，听见隔壁她房间的动静，她咳嗽，她起夜，她有时候半夜哭，声音压得很低，但隔着一层板，听得见。
我想过过去敲门。
想过推开那扇门，问她怎么了，要不要说说话。
但我没有。
我怕。
怕什么？怕别人说闲话，怕自己动了不该动的心思，怕她拒绝，更怕她不拒绝。
“想过。”我说。
声音很轻，但这两个字在安静的厨房里，清清楚楚。
她嘴唇抖了一下。
“那就行了，”她说，“我没别的要问了。”
她走过来，端起我的碗，去水池边洗。
水龙头开得很大，水哗哗响。她低着头洗碗，肩膀在微微发抖。
我站起来，走到她旁边。
“周姐。”
她没应。
“姐。”
她还是没应，但洗碗的动作停了。
“我……”
我不知道说什么。说什么都不对，说什么都轻了。
她关上水龙头，把手在围裙上擦了擦，转过身来。
我们离得很近。
近到我能看见她眼角细密的纹路，看见她嘴唇上干裂的皮，看见她眼睛里那个小小的我。
“小陈，”她声音很轻，像是怕打碎什么，“就今晚。明天你走你的，我走我的。就当……什么都没发生过。”
她说完这句话，眼泪掉下来了。
不是那种嚎啕大哭，是无声的，眼泪就那么顺着脸颊往下淌。她抬手擦了一下，没擦干净，又擦了一下。
我伸手了。
等我反应过来的时候，我的手已经在她脸上了。粗糙的拇指擦过她眼角，碰到那些湿的、热的泪水。
她抓住了我的手。
她的手也糙，手指上有切菜磨出来的茧子，掌心有烫伤的疤。但她抓得很紧，像是抓住什么怕丢了的东西。
“小陈。”
她叫我名字，声音哑得厉害。
我另一只手搂住了她的腰。
很细。
比看起来还细。毛衣下面是空的，能摸到肋骨，一条一条的。
她往前靠了靠，额头抵在我胸口上。
“就今晚，”她闷闷地说，“行吗？”
我没说话。
我把她抱紧了。
灶台上的火早关了，厨房里的温度一点一点降下来。但她身上是热的，隔着两层衣服，那点热度传过来，烫得我胸口发疼。
她抬起头看我。
眼睛红红的，睫毛上还挂着泪，但眼神是清的，干净的。
“回你屋，”她说，“这儿冷。”
我牵着她的手，走出厨房。
走廊里黑，我们走得很慢。她的手在我手心里，小小的，硬硬的，凉凉的。
经过她房间门口的时候，她停了一下。
“等我一下。”
她进去，过了一会儿出来，手里拿着个东西。
是条新毛巾。
粉色的，叠得方方正正，一看就没用过。
“超市买的，”她说，有点不好意思，“买了很久了，一直没舍得用。”
我不知道她为什么要拿毛巾，但没问。
进了我房间，开了灯。
六十瓦的灯泡，黄黄的光，照得屋子里的一切都旧旧的。床单是灰色的，洗了很多次，起了毛球。被子叠得整齐，但被罩的花色已经洗得模糊了。
她站在屋子中间，有点局促。
“坐吧，”我说，“床上能坐。”
她坐下了，把粉毛巾放在枕头旁边，然后开始解头发。橡皮筋缠了三圈，她一根一根地拆，动作很慢。
头发散开了。
比我想的长，到肩膀下面一点。有点卷，是以前烫过剩下的。白头发比扎着的时候看着多，鬓角那一片，白的灰的混在一起。
“别看了，”她侧过头，“白的多，不好看。”
“好看。”
我说的是真话。
灯光下她侧着脸，头发散着，虽然白了，虽然糙了，但有种说不出的好看。不是年轻姑娘那种鲜亮的好看，是那种被日子磨过的、沉下来的好看。
她笑了一下，有点不好意思。
“你就会说好听的。”
她开始脱毛衣。
动作很慢，像是每一寸都要下决心。毛衣从头上脱下来的时候，头发起了静电，几根飞起来，贴在脸上。
里面是件秋衣，白色的，领口洗得发黄。
她抬头看我。
“你也脱了吧，”她说，“冷，进被窝暖和。”
我脱了外套，脱了毛衣，脱得剩一件背心。
她先钻进被窝了，侧着身，脸朝着墙。
我关了灯，也钻进去。
被窝窄，两个人挤在一起，胳膊碰着胳膊，腿碰着腿。她身上凉，脚尤其凉，碰到我小腿的时候，凉得我一激灵。
“脚这么凉？”我说。
“一直都凉，”她闷声说，“老周以前说我脚像冰块。”
提到老周，她顿了一下。
被窝里安静了几秒。
“你……”我刚想说什么，她翻过身来了。
面对面。
黑暗中能看见她眼睛的轮廓，亮亮的。
“别提他了，”她说，“今晚别提。”
她伸手碰了碰我的脸。
手指凉，但动作轻，从额头摸到眉毛，从眉毛摸到鼻子，从鼻子摸到嘴唇。
“小陈，”她声音很轻，“你真好。”
我不知道哪儿好。我三十二了，砌砖的，没钱没房没出息，哪儿好了？
但她说了三遍。
“你真好，你真好，你真好。”
一遍比一遍轻，一遍比一遍哑。
然后她凑过来了。
嘴唇碰到了我的嘴唇。
她的嘴唇干，有裂口，碰到的时候有点剌人。但很软，很轻，像是怕碰坏了什么。
我搂住她的腰，把她往怀里带。
她嗯了一声，声音压在嗓子里，闷闷的。
那个晚上，板房外面有风，吹得彩钢板呜呜响。远处有人在放鞭炮，噼里啪啦的，响一阵停一阵。
隔壁老李的房间早熄了灯，他昨天就走了。
整排板房，就我们这一间还有人。
她在我怀里，身体从凉变热，从僵硬变柔软。她的手一直抓着我的背心，抓得很紧，指关节隔着布料硌着我胸口。
有一阵，她哭了。
不是出声的哭，是眼泪流出来，滴在我肩膀上，热的。
“咋了？”我问。
“没咋，”她吸着鼻子，“就是……太久了。”
太久了。
一年多，一个人睡，一个人醒，一个人对着灶台，一个人洗碗，一个人夜里哭。太久了。
我把她抱得更紧。
后来她睡着了。
呼吸很轻，脸埋在我脖子旁边，呼出的气弄得我痒痒的。她的脚还是凉，我用自己的脚捂着，慢慢捂热了。
我睡不着。
盯着黑暗中的天花板，脑子里乱七八糟地想。
想她，想老周，想我自己，想明天。
明天她真走吗？我真走吗？走了之后呢？明年工地开工，她还来吗？来了之后我们怎么处？还是当什么都没发生过？
我低头看她。
黑暗中看不清楚，只能感觉到她身体的轮廓，瘦瘦的，蜷在我旁边，像只猫。
她睡得沉，偶尔动一下，嘴里含含糊糊地说了句什么，听不清。
我把被子往上拉了拉，盖住她露出来的肩膀。
天快亮的时候我才睡着。
醒来的时候，天已经大亮了。
阳光从板房的缝隙里漏进来，一条一条的，照在被子上。
身边是空的。
我坐起来。
枕头旁边放着那条粉毛巾，叠得整整齐齐。我昨晚没用，她也没用。
房间里很安静。
我穿上衣服，推门出去。
走廊里没人。
她的房间门开着，我走过去看。
里面空了。
床铺得整整齐齐，被子叠成方块，枕头放在上面。蛇皮袋不见了，红棉袄不见了，那双踩塌后跟的棉拖鞋放在床底下，并排摆着。
桌上留了张纸条，用酱油瓶子压着。
字写得不好看，歪歪扭扭的。
“小陈：
我走了。早上有一趟加班车，我赶上了。
昨晚的事，你忘了吧。就当是个梦。
谢谢你。
周”
我把纸条折起来，揣进兜里。
在走廊里站了一会儿。
风吹过来，冷得刺骨。远处有汽车喇叭声，是去镇上的三轮车在揽客。
我回屋收拾东西。
被子叠好，衣服塞进编织袋，桌上的东西扫进背包。日历撕下来，扔进垃圾桶。
走到厨房门口的时候，我停了一下。
灶台擦得干干净净，那口大铁锅刷了，锅底的糊饭没了，亮得能照见人。水池边的菜板也洗了，立着晾干。调味料瓶子摆成一排，标签都朝外。
她走之前，把厨房收拾了。
我站在门口，好像还能看见她站在灶台前的样子。深绿色毛衣，散着的头发，颠勺时候手腕一翻的动作。
“小陈，你真好。”
她说这句话的时候，声音是什么样的来着？
有点哑，有点颤，像是每个字都是从嗓子眼里挤出来的。
我点了根烟。
抽完，背上包，拎起编织袋，走出了工地大门。
门口有个三轮车在等客。
“去车站？”
“去车站。”
三轮车突突突地开起来，工地越来越远，塔吊越来越小，最后拐了个弯，看不见了。
车站人多。
都是赶着回家过年的，大包小包，拖家带口。候车室里挤得转不开身，空气里混着泡面味、烟味、汗味。
我找了个月台边的角落蹲着，等车。
掏出手机，翻了翻通讯录。
找到周姐的号码。
名字备注是“厨房周姐”，电话号码是去年存的，她让我帮她网上买东西，留的号。
我看着那个号码，看了很久。
想打。
想问她到哪儿了，车上挤不挤，有没有座位。
想跟她说，昨晚不是梦。
想跟她说，明年你再来，我还帮你搬米搬菜。
但最后没打。
把手机揣回兜里，又点了根烟。
广播响了，我的车开始检票。
排队，检票，上车。
找到座位，靠窗。把编织袋塞上行李架，坐下，看着窗外。
站台上还有人跑来跑去，找车厢的，送人的，哭的笑的。
火车开了。
窗外的景色从房子变成田野，从田野变成山。冬天的田是黄的，山是灰的，偶尔有几棵光秃秃的树一闪而过。
我靠着窗，脑子里一直想着那张纸条。
“就当是个梦。”
怎么能当是梦？
她身上的温度，她手指上的茧子，她滴在我肩膀上的眼泪，她说的那三句“你真好”。这些怎么当成梦？
火车过了两个站，我手机响了。
掏出来看。
是周姐。
心跳一下子快了。
我接起来。
“喂？”
那边很吵，有火车广播的声音，有小孩哭的声音。
“小陈。”
是她的声音，哑哑的。
“周姐，”我握紧手机，“你到了？”
“没，在车上。”她停了一下，“你呢？”
“也在车上。”
两边都是火车的声音，哐当哐当的，混在一起。
沉默了几秒。
“小陈，”她说，“我……”
她又停住了。
我等着。
火车钻进隧道，信号不好，声音断断续续的。我只听见她说“明年”，然后就是刺啦刺啦的杂音。
“喂？喂？”我说。
隧道过了，信号恢复了。
“你刚才说啥？”我问，“隧道，没听清。”
她又沉默了一会儿。
“没啥，”她说，“我说……算了。”
“周姐。”
“嗯？”
我深吸一口气。
“明年你来，”我说，“我还帮你搬米。”
电话那边没声音了。
过了很久，我听见她吸鼻子的声音。
“好。”她说。
就一个字。
但那个字说出来的时候，声音是颤的，像是从胸腔里挤出来的，像是那天她在厨房门口说“要不，我晚一天再走”时候的声音。
“路上小心。”我说。
“你也是。”
挂了。
我靠在座位上，看着窗外。
田野还在往后跑，山还在往后跑。太阳从云层里漏出来一点，照在车窗上，暖暖的。
我把手伸进兜里，摸到那张纸条。
折得方方正正的，边角有点皱了。
掏出来，展开。
“就当是个梦。”
我看了这几个字一会儿，然后把它重新折好，放回兜里。
不是梦。
明年春天，工地开工，塔吊转起来，搅拌机响起来，厨房里那口大铁锅又该烧热了。
她会来的。
我知道她会来的。
火车哐当哐当地往前开，离家越来越近。
但我想的，是另一个地方，是那排蓝顶的板房，是那个油烟气重的厨房，是那个站在厨房门口、穿着褪色红棉袄的女人。
她说，要不，我晚一天再走？
那天她没晚。
但明年，后年，往后的很多年，日子还长。
窗外又响起鞭炮声，零零星星的，有人在提前过年。
我闭上眼。
脑子里是她睡着的样子，蜷在我旁边，呼吸很轻，脚凉凉的，捂了很久才捂热。
明年。
明年她回来的时候，我要跟她说一句话。
那句话是什么，我还没想好。
但有一整年的时间可以想。
够了。
火车往前开着，年关越来越近，春天也越来越近。
我把脸转向窗外，玻璃上映出我自己的脸。
三十二岁，砌砖的，没钱没房。
但我笑了。 |
|
雷达卡
发表于
提升卡
置顶卡
变色卡
千斤顶
显身卡
楼主
